A inauguração do estádio

Beep, prontos! Era aquilo que eu receaba, carago! O presidente da junta também bai para a Bolíbia. Fazer o quê, carago? Então não estaba cá bem? No domingo lebantaba-se mais tarde, tomaba o seu banhito, bestia-se como debe ser, até podia ir morfar fora com a famelga. Bebia um binhito, mas com moderação, porque se conduzir não beba, eheheh! Depois à tarde ia à inauguração. Ali, balente, ao lado do Pintinho, em pé a aplaudir e a gritar para a mãe do árbitro. Mas não, esta gente não tem consciência das suas responsabilidades. Assim nunca mais chega a deputado. Nem a presidente da câmara, nem que seja da de Matosinhos. Pra Bolíbia, bejam lá boceses! Beep!

Também não percebo! O Pintinho a dizer ali, na telebisão, que se ia respeitar o nosso primeiro, tudo caladinho, nada de baiar. Cantar, só o hino nacional e assim, outros ditos, só Portugal em acção, que é o que ele gosta. Então ele não oubiu porra? Beep! Mas agora sou eu que bos digo, prontos. Da primeira bez que ele bier ao Dragão, e há-de bir então não há-de, bai ter nobenta minutos de baias. Dibididos em duas partes de quarenta e cinco cada uma. Eheheh! Ou eu não me chame... cala-te, não digas o nome que ainda te beep!

E o nosso primeiro, nem acredito, bai mandar dois ajudantes. Que um que até é ministro, tem assim um nome que não dá para dizer, parece uma língua estrangeira. O outro é aquele que anda sempre à pendura, atrás dos estádios do Euro, nem sei o nome. Isso, gordo! Se a gente não soubesse que ele era do Boabista e que ele faz na Liga a merda que faz, a gente ia ainda era buscar o major a Gondomar. Ah! Grande Gondomar, ali, na Luz, para a Taça, pimba, na tarraqueta! Ah, pois, o major. Ao menos ele é presidente uma data de bezes, na câmara, na Liga, no metro, na área quê? do Porto?, nos conselhos de administração das firmas dele, eu sei lá. É do Boabista, prontos, está fora de causa. Ainda por cima na Liga, beep! A nomear os árbitros que ele quer ou a fazer o sorteio, tanto faz, para sair o que ele quer também. Porra! Nunca o ponham a presidente da Santa Casa. O totoloto só lhe sai a ele e os outros que se beep!

O adbersário também não bai ajudar nada. O Barcelona, bejam lá, então aquilo é clube que se conbide? Há dois anos ali, a lutar para não descer, que aquilo em Espanha não é para brincadeiras. É quase como conbidar os Passarinhos da Ribeira, que sempre são dos nossos. Mas prontos, também se estraga menos a relba que ainda está a crescer. E depois a rapaziada poupa-se um bocado, não biram como foi com o Moreirense? Nem ganza lhes deram, bia-se!

O quê? Ah, o prognóstico – beep, custa a escreber, nem sei como consegui! – que o mágico escrebeu no papel? O Deco não, aquele tísico de Coimbra, bestido de preto, que faz desaparecer as pontes. O prognóstico olha é como o João Pinto – qual o da piscina, beep! – o outro, o nosso, o capitão, o que já arrumou as chuteiras. O prognóstico só no fim do jogo. Eheheh!