No 75º aniversário do dia D

Não teria sido necessário que houvesse um dia d

E seis de junho de mil novecentos e quarenta e quatro

Teria sido apenas um dia no calendário

Talvez com um sol brilhante varrendo a normandia

A anunciar a chegada do verão próximo

Não teria havido desembarque nenhum

E o mar estaria raso estendendo a espuma branca pela praia

Aguardando a instalação dos equipamentos para o veraneio

Ao longo daquela extensão de alguns oitenta quilómetros

Não teriam sido necessários milhares de aviões

Nem centenas de navios e milhares de barcos

E menos ainda mais de cento e cinquenta mil homens

Sem bolso para um mapa que lhes indicasse o caminho

Nem fé num deus que lhes prometesse o regresso a casa

E aos braços das suas jovens e ávidas mulheres

Em vez disso serviram-lhes um pequeno-almoço de madrugada

A que não faltaram nem as compotas nem a substância

Como se fossem condenados destinados ao cadafalso

E à morte nas águas frias e revoltas do atlântico

Com força suficiente para espalhar os mortos

Pela areia encharcada das praias

Como banhistas temporãos que não tivessem tempo de esperar pelo dia

Nem pelo sol do verão próximo

Ninguém terá contado os mortos um a um

Com o rigor que se exige à contagem das moedas nas caixas registadoras

Mas ficou a certeza de que foram muitos milhares

Tragados pelas águas frias da madrugada

Ou triturados pelo gume letal da metralha que toldou os anos em volta

Todo este tempo passado sobre aquele dia

Poucos são já os velhos que ainda sobrevivem

Curvados sob o peso das medalhas e das honras

Que lhes penduraram ao peito durante todos estes anos

E que apoiados a bengalas vão às cerimónias oficiais

Como se fossem ser expostos no museu do louvre

Nenhum deles sabendo se ainda voltará

Para as solenidades do ano que vem

Embora sabendo desde sempre

Que foram a guerra e a morte que os trouxeram até aqui

Com medalhas penduradas ao peito

E uma corrente de lágrimas escorrendo-lhes por dentro

Como evidência de que a guerra não tem vencedores definitivos

E de que a uma vida se opõe sempre uma morte

De um qualquer semelhante a nós

Que saiu na madrugada de um dia d qualquer

Para nunca mais ter nos olhos a ternura cândida dos filhos

Da guerra não ficaram apenas os mortos nas praias da normandia

Mas ainda os milhões que se enterraram pelos cemitérios da europa

Os que se cremaram nos fornos dos campos de concentração

Os que a neve soterrou às portas das cidades russas

Os que foram arrasados com os edifícios de hiroshima e nagasáqui

E todos aqueles cujo paradeiro nunca foi determinado

Para que as suas famílias se pudessem conformar com a tragédia

E chorar a dúvida e o infortúnio

E ficam ainda todos os que vieram depois da normandia

Da koreia ao vietname

Do afeganistão às verdes colinas de áfrica

Dos lugares sagrados da palestina

Aos lugares mais recônditos das terras do fim do mundo

Das margens do mar adriático

Aos contrafortes dos planaltos andinos

Ao som de poemas de amor e de canções desesperadas

E de um extenso cortejo de fome e de indignidade

A que falta a sorte simples de um pão e de uma caneca de água para beber

E sobramos nós todos vencidos e inúteis

Com mais de setenta e cinco anos de caminho

Fabricando armas e bolsas de valores

Fazendo guerras e fortunas obscenas

E olhando para milhões de vivos como se não existissem

Como se fossem mortos sem nome

Como se não revirassem o lixo à procura de restos putrefactos

Que lhes alimentem a ilusão de sobreviverem e de estarem vivos

Num qualquer canto onde o sol possa nascer numa manhã destas

[Duas referências, por gratidão e pelo uso de duas expressões: - a Ernest Hemingway, "As verdes colinas de África"; - a Pablo Neruda, "Vinte poemas de amor e uma canção desesperada".]