Poema escrito por um zangão [*] sobrevoando o marquês de pombal

Começa-se assim o poema pelo fim

Como nos aviários se criam as galinhas

Pelo ovo com clara e gema

Como também se começam as adivinhas

Antes de serem estrelados

Ainda guardados nas entranhas da pedrês

Com a manteiga já quente na frigideira do chinês

Veste-se-lhes um colete amarelo

-  E o que seria do cinzento

Se alguém gostasse do amarelo

Mesmo com sabor vínico a canela e a martelo –

E abrem-se as portas do balneário

Como se o Estoril

Mesmo com a cor desmaiada

Se equipasse ao contrário

E usasse jogar no pelado do campo pequeno

Após cada sorteio para a taça

E considerados a tangente e o cosseno

Mobilizam-se todas as forças que haja

Incluindo a polícia que adormece

Sentada às secretárias cambadas da esquadra

Deixando a ramela enferrujar os gatilhos

Que fugiram de tamancos

Para protegeram a limpeza dos coletes

E a chatice parda dos sarilhos

Não venha o caso ainda a colher

O voo ousado das gaivotas

Que nos estraga o gel do penteado

Quando a cabeça está ocupada com a quadratura do círculo

E elas nos sujam as biqueiras das botas

Mas lá se conseguiu o objectivo

Com mais facilidade do que fixar o défice

Ou o coitado do salário mínimo

E os comentadores vão ter muito assunto

- com um copo de tinto e um naco de presunto –

Para encher a antena durante toda a semana

Incluindo aquele mais pequenote

E mais maneiro no tamanho

Que lá vai tirando a cabeça do caixote

Difícil foi contar os elementos da multidão

E assegurar-lhes completa segurança

Porque se esperava mais de um milhão

Crescendo ainda a esperança

De contar pelos dedos mais um montão

Se tivesse chegado a tempo a camioneta de bragança

E todos juntos enchessem a rua da betesga

Mas as coisas são como são

E não foi possível somar o tal milhão

Tão facilmente contados pelos dedos da mão

[*] – Vulgo “drone”, vocábulo do português ultramoderno, um século depois do acordo ortográfico continuar a aguardar promulgação de todos os subscritores.