Alentejo

Não há nada como a planície vergastada pelo sol já maduro de Setembro. Como a sombra heróica do chaparro perdido na paisagem, confundindo-se com a linha do horizonte. Semeado com a mesma rara frequência com que o ministro das finanças nos reduz as taxas do IRS e o governo decreta a convergência das pensões de miséria com o salário mínimo que prolonga a agonia. Sem opção pela eutanásia e com a garantia da morte lenta, código postal em Grândola, vila morena.

Nada como isso para ter outro horizonte visual que não seja das traseiras de Camões contemplar, a menos de 50 metros, velhos prédios em ruínas da Rua do Almada. Para ter outras ideias, mais originais e mais soltas. Largas, escorreitas e arrumadas. Não deixa, apesar disso, de ficar longe a convenção do cozido alentejano, a pinga em cujo fabrico o Dr. Roquete mantém a uva e um qualquer doce regional para ajudar à subida da glicemia. Mas prometo que fica para a próxima. A menos que tenha que pirar-me antes, fugindo a esta embasbacada vereação e ao governo que para aí promete vir. Com a Margarida Rebelo Pinto na pasta da kultura!