No tempo em que celebravam o dia dos meus anos

No tempo em que celebravam o dia dos meus anos

Ainda eu não tinha nascido,

Ainda o novo testamento aguardava por ser escrito

E Jesus Cristo ia de sacola ao ombro

A caminho da escola

Porque já havia abecedário.

Não se sabe como nem quando

O sol surgiu no meio do nada para criar a noite

E o filho dela se fez luz e dia e descoberta.

Foram inventadas as montanhas

De cujos cumes brotaram as pedras soltas e as nascentes,

e os declives e os rios e as águas correntes.

Foi de certeza Van Gogh o primeiro homem,

Criado para descobrir as cores e as tintas e os pincéis,

Para pintar de azul todo o céu redondo

E todos os mares líquidos sem barcos,

Sem que houvesse maçãs ou paraíso,

Para que fosse tempo do degelo e pudesse surgir a Primavera

Carregada da vida vermelha e breve das papoilas.

Só depois Picasso terá pintado a Guernica

E inventado a pólvora

Para que o homem sentisse a força da tragédia

e a necessidade da guerra,

Ao mesmo tempo que as andorinhas construíam os ninhos nos beirais

E as cegonhas tratavam das crias no alto dos pinheiros.

Só mais tarde sobrou tempo para os deuses,

Quando o homem se julgou ser superior a todos eles

Passou a adorá-los e escreveu orações e ritos para os celebrar.

E se sentou à mesa do jantar

Pronto para repartir o mundo e desenhar países e fronteiras,

Inventou recursos,

Descobriu o fogo,

Fundiu o ferro para fazer colares para as mulheres

e metralha para os estilhaços.

E quis só para si todo o pão que estava sobre a mesa.

[Papoilas, de Van Gogh]